cuando pasa el tren

No es lo mismo escribir porque se sabe a dónde se quiere ir que intentar escupir 

aunque sea un ejercicio 

el pesimismo lo baya todo y oscurece el camino

no es lo mismo para aquellos que despiertan tranquilos 

Ellos no necesitan nada de esto

Pero pueden inventar la historia de un viejo navegante inglés

o pueden pensar que existe un amargado como yo

y hacerlo ver más triste

O atravesar mejores días intentando escapar de su propia locura

Se fijará el normal que yo también estudio

Pero no aprendo

y que me costará tanto el amor que inventarlo será también muy complejo

porque para el lector no tendrá sentido

Dirá este personaje no existe

Una mujer así

tampoco

afortunadamente la luz del sol despierta todavía a los que piensan

pero que también Tienen el poder de no hacerlo

y ellos toman un papel y escriben largas páginas sobre las ruinas Mayas 

comprenden la geometría y con suavidad integran una literalidad moderna a sus novelas

los marinos anudan cabos y aprenden nuevos idiomas

las ballenas incluso cantan y en lugares comunes se siguen suicidando las mismas personas

pero esas historias no existen

y sólo se publican poemas 

de todas esas personas

que no pueden mentir con sus palabras